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Eine der Wiegen des Rock'n'Roll liegt in Clarksdale, Mississippi. John Lee Hooker ist schon lange nicht mehr in diesem Kaff gewesen, aus dessen Umgebung Muddy Waters, Ike Turner und John Lee stammen, umgibt sich tagsüber lieber mit TV -- Baseball! -- und ein paar netten Krankenschwestern, aber ein paar Jahre lang hat er sich auch das Mikro von Charles Shaar Murray gefallen lassen. Murray zählt zu den wenigen britischen Musikjournalisten, die ihren Stars nicht nach der Pfeife reden. Murray ist dennoch ein Fan. Deshalb ist er seinem Maestro Hooker dermaßen auf die Pelle gerückt, dass der zuweilen gar nicht so recht wusste, was nun in seiner Lebensgeschichte draußen bleiben sollte.

Das Schöne bei dieser Annäherung an den Erfinder des heißesten Stoffs in Sachen Boogie ist, dass Murray sich viel Zeit mit seinem Idol lässt. Und außerdem interessiert sich der Autor keineswegs nur für diskografische Fragen, wie sie von den Plattensammlern kommen. Von Hookers ersten Aufnahmen über die Zeiten in den Studentenclubs und die wunderbare Fusion mit der Hippieband Canned Heat bis hin zur Wiedererweckung mit Santana und Bonnie Raitt streift Murray die richtigen Beats. Liebevolle Tagebuchaufzeichnungen von seinen Aufenthalten in Hookers kleinem Imperium kommen ohne Boulevard-Touch, und wenn Murray sich selbst inszeniert, dann tut er das in der Regel mit einer hübschen Portion Selbstironie. Ein herrliches Schmankerl -- von einem echten Kenner verfasst. Kompliment für den Übersetzer, der dem Sprachwitz des Autors zu folgen vermochte. Der Boogie Man zählt zu den besten Musikerbiografien des Jahres 2000. --Uli Lemke

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So Christian Gasser in seiner hinreißenden Autobiografie Mein erster Sanyo. Bekenntnisse eines Popbesessenen. Insofern ist klar, was auf dem Spiel steht, wenn die Redaktion des Musikexpress insgesamt 65 "berufenen" Menschen (also Musikjournalisten, Produzenten und -- ja, auch Musiker!) die Gretchenfrage stellt: was denn "die hundert besten deutschen Platten" seien.

Made In Germany heißt das Buch, das dabei herausgekommen ist, und natürlich ist es in hohem Maße angreifbar. Selbstverständlich ist es richtig und wichtig (im Sinne des oben genannten Erziehungsauftrages), dass praktisch alle Platten, die Can und Kraftwerk je gemacht haben, hier vertreten sind. Aber muss man wirklich wertvollen Hitparadenplatz für Crossover-Langweiler wie H-Blockx' Time to Move und die -- auch im nostalgischen Rückblick nicht besser werdende -- erste Platte von Nena verschwenden, wenn dafür so großartige Interpreten wie Der Moderne Man, Abwärts oder die Neonbabies außen vor bleiben müssen? Und warum zwei Alben von Blumfeld, aber keines von Bernd Begemann? Ganz zu schweigen von Ostzonensuppenwürfelmachenkrebs. Sie sehen schon, über so ein Unterfangen kann man gar nicht objektiv schreiben. Na gut, dann halten wir uns eben an die Fakten.

Das Buch geht los mit Platz 100 (dem Debütalbum der Rainbirds) und endet, wie nicht weiter überraschen wird, mit Platz 1 (Kraftwerks Autobahn. Vermutlich keine falsche Wahl). Jede der Platten ist mit einer Kurzkritik und der Abbildung des Original-Covers versehen -- letzteren Umstand kann man gar nicht genug würdigen, sind doch viele der All Time Favourites bereits seit langer Zeit vergriffen! Zusätzlich finden sich zahlreiche aktuelle Interviews mit (fast) allen Helden von einst. Insgesamt acht Kurzbeiträge (von "Nicht schlecht für eine deutsche Band" über "Eine kurze Geschichte des DDR-Rock" bis hin zu "Die Deutschen können mit Erfolg nicht umgehen", einem Interview mit dem Produzenten Klaus Voormann) lockern das schön ausgestattete Buch auf.

Die Qualität der einzelnen Beiträge ist -- bei der Vielzahl beteiligter Autoren nicht verwunderlich -- recht unterschiedlich und hält neben phrasenschweinverdächtigen Elogen ("Can zelebrierten... pure Genussmusik für Rockgourmets, denen die offenkundigen Kontraste zwischen Experiment und Eleganz wie das Salz in der Suppe mundeten") auch kluge Charakterisierungen mit hübschen Pointen bereit -- wie Fritz Herberts Überlegungen zu der "vermeintlich besonderen Spezies" DDR-Rock: die ganze Bandbreite musikjournalistischen Schreibens eben.

Parallel zum Buch ist eine Doppel-CD erschienen, auf der aus unvermeidlichen Gründen nur 32 Titel Platz gefunden haben. Wallenstein ist drauf, aber nichts von Kraftwerk. Es ist hoffnungslos... Trotzdem: ein insgesamt gelungenes Unterfangen, vor allem, wenn man bedenkt, dass es von vorneherein zum Scheitern verurteilt war. --Axel Henrici

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Manchmal befällt einen der Eindruck, dass Kino eigentlich nur aus anspruchslosen Teenagerproduktionen oder massenfreundlichen Actionstreifen zu bestehen scheint. Es gibt aber Ausnahmen von dieser vermeintlichen Regel, denn schon seit den Anfangszeiten der bewegten Bilder fassten manche Regisseure Film als subversive Kunst auf. Sie erstrebten, wie das Vorwort dieses Buches es ausdrückt, "Zerstörung oder Veränderung der bestehenden Werte, Institutionen, Sitten und Tabus in Ost und West, bei Linken und Rechten, durch die vielleicht einflussreichste Kunst des Jahrhunderts."

Wie unterschiedlich Kino in seiner künstlerisch-provokativen Variante sein kann, hat Amos Vogel bereits 1974 in einem Buch festgehalten, das rasch zu einem Klassiker unter den Filmpublikationen wurde. Bedingt durch sein Entstehungsdatum sind die angesprochenen Werke zwar weniger aktuell, das tut der Sache aber kaum Abbruch, denn vieles in diesem Band ist ohnehin filmhistorischer Natur.

Vogel beschreibt anhand zahlloser Beispielfilme die drei "Waffen der Subversion": Form, Inhalt und Bruch mit gängigen Tabus. Szenen, wie der auf dem Buchtitel abgebildete Augenschnitt aus Bunuels Ein andalusischer Hund von 1928 zählen noch heute zu den "schockierendsten Momenten des Weltkinos". Doch der Band hat noch mehr aufzubieten in Sachen Überschreitung der Grenzen, brachen Filmemacher des subversiven Kinos doch bei der Darstellung von Tod, Sex, Gewalt oder Religion die üblichen Regeln.

Ein viel gelobtes Buch mit mehr als 300 Filmfotos und einem unverständlich eng gesetzten, den Lesefluss hemmenden zweispaltigen Seitenaufbau. Es führt in eine oft verstörende Welt -- die des andersartigen, ungewöhnlichen, erschreckenden Kinos, wie man es normalerweise nicht allzu oft zu sehen bekommt, das aber allemal sehenswert ist. --Joachim Hohwieler

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"Ich sollte von Anfang an klarstellen, daß ich Rock 'n' Roll liebe." Gary Herman hat dieses Bekenntnis, das fast wie eine Entschuldigung anmutet, mit Bedacht an den Anfang seines schaurig-faszinierenden Buches über die großen Skandale der Popmusik gestellt.

Man glaubt ihm. Und das, obwohl der Leser mit einer schier endlosen Reihe von erschütternden Schicksalen junger und talentierter Musiker konfrontiert wird, die ein erschreckendes Licht auf die Rockmusikindustrie der letzten Jahrzehnte werfen. Gary Herman liebt diese Musik, aber er verachtet das Musikgeschäft, das menschliche Wracks ohne Zahl produzierte und produziert. Er wirft zwischen den Zeilen viele Fragen auf. Waren all diese Tragödien von Hank Williams bis Kurt Cobain, von Sam Cooke bis Sid Vicious zwangsläufige Begleiterscheinungen eines Ruhms und Reichtums ohne Maß und Ziel? Haben Fankult, Tourneestreß und gnadenloser Erfolgsdruck notwendig Drogenexzesse ohne Beispiel, maßlosen Sexkonsum, Gewalt bis hin zu Mord und Selbstmord provoziert?

Natürlich kann das Buch keine dieser Fragen schlüssig beantworten und niemand hat es erwartet. Aber es bietet einen breiten und tiefen Einblick in ein mörderisches Geschäft, das unsterbliche Musik und sehr fragile und sterbliche Idole hervorgebracht hat. Gary Herman hat sich durchaus eines voyeuristischen Blicks bedient -- er konnte gar nicht anders. Trotzdem kommt seine Darstellung ohne Effekthascherei und Sensationsgier aus. Er gießt kein weiteres Öl in das Feuer einer äußerst zweifelhaften Heldenverehrung, sondern zeigt sehr deutlich die dunkle Seite des Ruhms und hat damit einen äußerst wichtigen Beitrag zur Geschichte der Rock- und Popmusik geliefert.

Mama Cass Elliott von den Mamas und Papas sei das letzte Wort überlassen: "Popmusik ist nichts als Nachtarbeit, Schwerarbeit und Mengen von Rauschgift." Im Sommer 1974 ist sie in einem Londoner Hotelzimmer gestorben. --Ulrich Deurer